Satzwende: Tanja Maljartschuk (1/2)

Es gibt so viel Schmerz, dass ich ihn nicht einmal teilen möchte. Soll er ganz nur mir gehören, nur meiner sein. Mein Rücken ist wie ein Waschbrett, mein Kopf wie ein Luftballon, in den zu viel Gas hineingepumpt wurde. Gerne würde ich wie ein roter Luftballon davonfliegen. Dann hält mich keiner mehr (Elfriede Gerstl). 

Es gab nämlich eine Dame, die immer davon träumte, weggeflogen zu sein. Sie hieß Lida. Im Zweiten Weltkrieg wurde eines ihrer Beine nach einer Explosion und langer Operation zwanzig Zentimeter kürzer. Und doch war diese Behinderung das Geringste, das Lida im und durch den Krieg erlitten hatte. Auf einmal wurde sie alt, ein verwaistes mittelloses 17-jähriges Mädchen, und sie blieb alt ihr langes Leben lang, ein Leben voller schwerster und dreckigster Arbeit. Als ich selbst 17 wurde, erzählte sie mir: Jede Nacht träume ich von einem Zimmer, in dessen Mitte sich ein elektrischer Fleischwolf befindet. Er ist riesig und zermahlt alles Lebendige, es herrscht ein furchtbarer Lärm rund um den Fleischwolf herum. Ich fliege an die Decke und durch das kleine Fenster hinaus. Hurra! Gerettet! Im nächsten Augenblick sehe ich aber, dass ich mich in dem gleichen Zimmer befinde, mit dem gleichen Fleischwolf in der Mitte. Erschrocken fliege ich wieder durch das Fenster hinaus und gelange in ein weiteres gleiches Zimmer mit einem gleichen Fleischwolf, und dann ins noch weitere, noch weitere… Wie du siehst, pflegte die alte Lida am Ende zu sagen, um frei zu sein, reicht es nicht aus, fliegen zu können.